martes, 22 de noviembre de 2016
A continuación la siguiente historia es un fragmento del libro Canastas de Cuentos Mexicanas. El cual este cuento se cuenta como Canastitas en Serie.
*B.Traven, Canasta de Cuentos Mexicanos Pag.18.
En calidad de turista
en viaje de recreo y descanso, llegó a estas tierras de México Mr. E. L.
Winthrop.
Abandonó las
conocidas y trilladas rutas anunciadas y recomendadas a los visitantes
extranjeros por las agencias de turismo y se aventuró a conocer otras regiones.
Como hacen tantos
otros viajeros, a los pocos días de permanencia en estos rumbos ya tenía bien
forjada su opinión y, en su concepto, este extraño país salvaje no había sido
todavía bien explorado, misión gloriosa sobre la
tierra reservada a gente como él.
Y así llegó un día a
un pueblecito del estado de Oaxaca. Caminando por la polvorienta calle
principal en que nada se sabía acerca de pavimentos y drenaje y en que las
gentes se alumbraban con velas y ocotes, se encontró con un indio sentado en
cuclillas a la entrada de su jacal.
El indio estaba
ocupado haciendo canastitas de paja y otras fibras recogidas en los campos
tropicales que rodean el pueblo. El material que empleaba no sólo estaba bien
preparado, sino ricamente coloreado con tintes que el artesano extraía de
diversas plantas e insectos por procedimientos conocidos únicamente por los miembros
de su familia.
El producto de esta
pequeña industria no le bastaba para sostenerse. En realidad vivía de lo que
cosechaba en su milpita: tres y media hectáreas de suelo no muy fértil, cuyos
rendimientos se obtenían después de mucho sudor, trabajo y constantes
preocupaciones sobre la oportunidad de las lluvias y los rayos solares. Hacía canastas
cuando terminaba su quehacer en la milpa, para aumentar sus pequeños ingresos.
Era un humilde
campesino, pero la belleza de sus canastitas ponían de manifiesto las dotes
artísticas que poseen casi todos
estos indios. En cada una se admiraban los más bellos diseños de flores, mariposas,
pájaros, ardillas, antílopes, tigres y una
veintena más de animales habitantes de la selva. Lo admirable era que aquella 18 sinfonía de colores
no estaba pintada sobre la canasta, era parte de ella, pues las fibras teñidas
de diferentes tonalidades estaban entretejidas
tan hábil y artísticamente, que los dibujos podían admirarse igual en el
interior que en el exterior de la cesta. Y
aquellos adornos eran producidos sin consultar ni seguir previamente dibujo
alguno. Iban apareciendo de su imaginación como por
arte de magia, y mientras la pieza no estuviera acabada nadie podía saber cómo quedaría.
Una vez terminadas,
servían para guardar la costura, como centros de mesa, o bien para poner
pequeños objetos y evitar que se extraviaran. Algunas señoras las convertían en
alhajeros o las llenaban con flores. Se podían utilizar de cien maneras.
AI tener listas unas
dos docenas de ellas, el indio las llevaba al pueblo los sábados, que eran días
de tianguis. Se ponía en camino a medianoche. Era dueño de un burro, pero si
éste se extraviaba en el campo, cosa frecuente, se veía obligado a marchar a
pie durante todo el camino. Ya en el mercado, había de pagar un tostón de
impuesto para tener derecho a vender.
Cada canasta
representaba para él alrededor de quince o veinte horas de trabajo constante,
sin incluir el tiempo que empleaba para recoger el bejuco y las otras fibras,
prepararlas, extraer los colorantes y teñirlas.
El precio que pedía
por ellas era ochenta centavos, equivalente más o menos a diez centavos moneda americana.
Pero raramente ocurría que el comprador pagara los ochenta centavos, o sea los
seis reales y medio como el indio decía. El comprador en ciernes regateaba,
diciendo al indio que era un pecado pedir tanto. "¡Pero si no es más que
petate que puede cogerse a montones en el campo sin comprarlo!, y, además,
¿para qué sirve esa cháchara?, deberás quedar agradecido si te doy treinta
centavos por ella. Bueno, seré generoso y te daré cuarenta, pero ni un centavo más. Tómalos o
déjalos.
Así, pues, en final
de cuentas tenía que venderla por cuarenta centavos. Mas a la hora de pagar, el
cliente decía: "Válgame
Dios, si sólo tengo treinta centavos sueltos. ¿Qué hacemos? ¿Tienes cambio de
un billete de cincuenta pesos? Si puedes
cambiarlo tendrás tus cuarenta fierros." Por supuesto, el indio no puede
cambiar el billete de cincuenta pesos, y la
canastita es vendida por treinta centavos.
El canastero tenía
muy escaso conocimiento del mundo exterior, si es que tenía alguno, de otro
modo hubiera sabido que lo que a él le ocurría pasaba a todas horas del día con
todos los artistas del mundo. De saberlo se hubiera sentido orgulloso de
pertenecer al pequeño ejército que constituye la sal de la tierra, y gracias al
cual el arte no ha desaparecido.
A menudo no le era
posible vender todas las canastas que llevaba al mercado, porque en México,
como en todas partes, la mayoría de la gente prefiere los objetos que se
fabrican en serie por millones y que son idénticos entre sí, tanto que ni con
la ayuda de un microscopio podría distinguírseles. Aquel indio había hecho en
su vida varios cientos de estas hermosas cestas, sin que ni dos de ellas
tuvieran diseños iguales. Cada una era una pieza de arte único, tan diferente
de otra como puede serlo un Murillo de un Renoir.
Naturalmente, no
podía darse el lujo de regresar a su casa con las canastas no vendidas en el
mercado, así es que se dedicaba a ofrecerlas de puerta en puerta. Era recibido
como un mendigo y tenía que soportar insultos y palabras desagradables. Muchas
veces, después de un largo recorrido, alguna mujer se detenía para ofrecerle veinte
centavos, que después de muchos regateos aumentaría hasta veinticinco.
Otras, tenía que
conformarse con los veinte centavos, y el comprador, generalmente una mujer,
tomaba de entre sus manos la pequeña maravilla y la arrojaba descuidadamente
sobre la mesa más próxima y ante los ojos del indio como significando:
"Bueno, me quedo con esta chuchería sólo por caridad. Sé que estoy desperdiciando
el dinero, pero como buena cristiana no puedo ver morir de hambre a un pobre
indito, y más sabiendo que viene desde tan lejos." El razonamiento le
recuerda algo práctico, y deteniendo al indio le dice:
"¿De dónde eres,
indito?... ¡Ah!, ¿sí? ¡Magnífico! ¿Conque de esa pequeña aldea? Pues óyeme,
¿podrías traerme el próximo sábado tres guajolotes? Pero han de ser bien
gordos, pesados y mucho muy baratos. Si el precio no es conveniente, ni
siquiera los tocaré, porque de pagar el común y corriente los compraría aquí y
no te los encargaría. ¿Entiendes? Ahora, pues, ándale."
Sentado en cuclillas
a un lado de la puerta de su jacal, el indio trabajaba &in prestar atención
a la curiosidad de Mr.
Winthrop; parecía no haberse percatado de su presencia.
—¿Cuánto querer por
esa canasta, amigo? —dijo Mr. Winthrop en su mal español, sintiendo la
necesidad de hablar para no
aparecer como un idiota.
—Ochenta centavitos,
patroncito; seis reales y medio —contestó el indio cortésmente.
—Muy bien, yo comprar
—dijo Mr. Winthrop en un tono y con un ademán semejante al que hubiera hecho al comprar toda una
empresa ferrocarrilera. Después, examinando su adquisición, se dijo: "Yo
sé a quién
19 complaceré con esta
linda canastita, estoy seguro de que me recompensará con un beso. Quisiera
saber cómo la utilizará."
Había esperado que le
pidiera por lo menos cuatro o cinco pesos. Cuando se dio cuenta de que el
precio era tan bajo pensó inmediatamente en las grandes posibilidades para
hacer negocio que aquel miserable pueblecito indígena ofrecía para un promotor
dinámico como él.
—Amigo, si yo comprar
diez canastas, ¿qué precio usted dar a mí?
El indio vaciló
durante algunos momentos, como si calculara, y finalmente dijo:
—Si compra usted diez
se las daré a setenta centavos cada una, caballero.
—Muy bien, amigo. Ahora,
si yo comprar un ciento, ¿cuánto costar?
El indio, sin mirar
de lleno en ninguna ocasión al americano, y desprendiendo la vista sólo de vez
en cuando de su trabajo, dijo cortésmente y sin el menor destello de
entusiasmo:
—En tal caso se las
vendería por sesenta y cinco centavitos cada una.
Mr. Winthrop compró
dieciséis canastitas, todas las que el indio tenía en existencia.
Después de tres
semanas de permanencia en la república, Mr. Winthrop no sólo estaba convencido
de conocer el país
perfectamente, sino de haberlo visto todo, de haber penetrado el carácter y
costumbres de sus habitantes y de haberlo
explorado por completo. Así, pues, regresó al moderno y bueno
"Nuyorg" satisfecho de encontrarse
nuevamente en un lugar civilizado.
Cuando hubo despachado
todos los asuntos que tenía pendientes, acumulados durante su ausencia, ocurrió
que un mediodía, cuando se encaminaba al restorán para tomar un emparedado,
pasó por una dulcería y al mirar lo que
se exponía en los aparadores recordó las canastitas que había comprado en aquel
lejano pueble—cito indígena.
Apresuradamente fue a
su casa, tomó todas las cestitas que le quedaban y se dirigió a una de las más afamadas
confiterías.
—Vengo a ofrecerle
—dijo Mr. Winthrop al confitero— las más artísticas y originales cajitas, si
así quiere llamarlas, y en las que podrá empacar los chocolates finos y
costosos para los regalos más elegantes. Véalas y dígame qué opina.
El dueño de la
dulcería las examinó y las encontró perfectamente adecuadas para cierta línea
de lujo, convencido de que en su negocio, que tan bien conocía, nunca se había
presentado estuche tan original, bonito y de buen gusto. Sin embargo, evitó
cuidadosamente expresar su entusiasmo hasta no enterarse del precio y de asegurarse
de obtener toda la existencia. Alzando los hombros dijo:
—Bueno, en realidad
no sé. Si me pregunta usted, le diré que no es esto exactamente lo que busco.
En cualquier forma podríamos probar; desde luego, todo depende del precio. Debe
usted saber que en nuestra línea, la envoltura no debe costar más que el
contenido.
—Ofrezca usted
—contestó Mr. Winthrop.
—¿Por qué no me dice
usted, en números redondos, cuánto quiere?
—Mire usted, Mr.
Kemple, toda vez que he sido yo el único hombre suficientemente listo para
descubrirlas y saber dónde pueden
conseguirse, las venderé al mejor postor. Comprenda usted que tengo razón.
—Sí, sí, desde luego;
pero tendré que consultar el asunto con mis socios. Véngame a ver mañana a esta
misma hora y le diré
lo que hayamos decidido.
A la mañana siguiente,
cuando Mr. Winthrop entró en la oficina de Mr. Kemple, éste último dijo:
—Hablando francamente
le diré que yo sé distinguir las obras de arte, y estas cestas son realmente artísticas. En
cualquier forma, nosotros no vendemos arte, usted lo sabe bien, sino dulces,
por lo tanto, considerando que sólo podremos
utilizarlas como envoltura de fantasía para nuestro mejor praliné francés, no
podremos pagar por ellas el precio de un objeto de
arte. Eso debe usted comprenderlo, señor. .. ¿Cómo dijo que se llamaba? ¡Ah!, sí, Mr. Winthrop. Pues bien, Mr.
Winthrop, para mí solamente son una envoltura de alta calidad, hecha a mano, pero envoltura al fin. Y ahora le
diré cuál es nuestra oferta, ya sabrá si aceptarla o no.
Lo más que pagaremos
por ellas será un dólar y cuarto por cada una y ni un centavo más. ¿Qué le
parece?
Mr. Winthrop hizo un
gesto como si le hubieran golpeado la cabeza.
El confitero,
interpretando mal el gesto de Mr. Winthrop, dijo rápidamente:
—Bueno, bueno, no hay
razón para disgustarse. Tai vez podamos mejorarla un poco, digamos uno cincuenta la pieza.
—Que sea uno setenta
y cinco —dijo Mr. Winthrop respirando profundamente y enjugándose el sudor de
la frente.
—Vendidas. Uno
setenta y cinco puestas en el puerto de Nueva Cork. Yo pagaré los derechos al
recibirlas y usted el embarque. ¿Aceptado?
—Aceptado —contestó
Mr. Winthrop cerrando el trato.
—Hay una condición
—agregó el confitero cuando Mr. Winthrop se disponía a salir—. Uno o dos
cientos no nos servirían de
nada, ni siquiera pagarían el anuncio. Lo menos que puede usted entregar son
diez mil, o mil docenas si le parece mejor. Y,
además, deben ser, por lo menos, en veinte dibujos diferentes.
—Puedo asegurarle que
las puedo surtir en sesenta dibujos diferentes.
—Perfectamente. Y
¿está usted seguro que podrá entregar las diez mil en octubre?
—Absolutamente seguro
—dijo Mr. Winthrop, y firmó el contrato.
Mr. Winthrop
emprendió el viaje de regreso al pueblecito para obtener las doce mil canastas.
Durante todo el vuelo
sostuvo una libreta en la mano izquierda, su lápiz en la derecha y escribió
cifras y más cifras, largas
columnas de números, para determinar exactamente qué tan rico sería cuando
realizara el negocio. Hablaba solo y se
contestaba, tanto que sus compañeros de viaje le creyeron trastornado.
"Tan pronto como
llegue al pueblo —decía para sí—, conseguiré a algún paisano mío que se
encuentre muy bruja y a quien le pagaré ochenta, bueno, diremos cien pesos a la
semana. Lo mandaré a ese miserable pueblecito para que establezca en él su
cuartel general y se encargue de vigilar la producción y de hacer el empaque y
el embarque. No tendremos pérdidas por roturas ni por extravío. ¡Bonito, lindo
negocio éste! Las cestas, prácticamente no pesan, así es que el embarque
costará cualquier cosa, diremos cinco centavos pieza cuando mucho. Y por lo que
yo sé no hay que pagar derechos especiales sobre ellas, pero si los hubiere no pasarían de cinco centavos tampoco, y éstos
los paga el comprador; así, pues, ¿cuánto llevo?...
"Aquel indio tonto
que no sabe ni lo que tiene me ofreció un ciento a sesenta y cinco centavos la
pieza. No le diré en seguida
que quiero doce mil para que no se avorace y conciba ideas raras y trate de
elevar el precio.
Bueno, ya veremos; un
trato es un trato aún en esta república dejada de la mano de Dios. ¡República!,
¡hum!... y ni siquiera hay agua en los lavabos durante la noche. República...
Bueno, después de todo yo no soy su presidente. Tal vez pueda lograr que rebaje
cinco centavos más en el precio y que éste quede en sesenta centavos. De
cualquier modo y para no calcular mal diremos que el precio es de sesenta y
cinco centavos, esto es, sesenta y cinco centavos moneda mexicana. Veamos...
¡Diablo!, ¿dónde está ese maldito lápiz?... Aquí...
Bueno, el peso está
en relación con el dólar a ocho y medio por uno, por lo tanto, sesenta y cinco
centavos equivalen más o menos a ocho centavos de dinero de verdad. A eso debemos
agregar cinco centavos por empaque y embarque, más, digamos diez centavos por
gastos de administración, lo que será más que suficiente para pagar aquí y allá
algo de extras. Quizás al empleado de correos y allá al agente del expreso para
que active la expedición rápida y preferente.
"Ahora
agreguemos otros cinco centavos para gastos imprevistos, y así estaremos
completamente a salvo.
Sumando todo ello...
¡Mal rayo! ¿Dónde está otra vez ese maldito lápiz?... ¡Vaya, aquí está!... La
orden es por mil docenas. ¡Magnífico! Me quedan alrededor de veinte mil dólares
limpiecitos. Veinte mil del alma para el bolsillo de un humilde servidor.
¡Caramba, sería capaz de besarlos! Después de todo, esta república no está tan atrasada
como parece. En realidad es un gran país. Admirable. Se puede hacer dinero en
esta tierra. Montones de dinero, siempre que se trate de tipos tan listos como
yo."
Con la cabeza llena
de humo llegó por la tarde al pueblecito de Oaxaca. Encontró a su amigo indio
sentado en el pórtico de su jacalito, en la misma postura en que lo dejara. Tal
parecía que no se había movido de su lugar desde que Mr. Winthrop abandonara el
pueblo para volver a Nueva York.
—¿Cómo está usted,
amigo? —saludó el americano con una amplia sonrisa en los labios.
El indio se levantó,
se quitó el sombrero e, inclinándose cortésmente, dijo con voz suave:
—Bienvenido, patroncito,
muy buenas tardes; ya sabe que puede usted disponer de mí y de esta su casa.
Volvió a inclinarse y
se sentó, excusándose por hacerlo:
—Perdóneme,
patroncito, pero tengo que aprovechar la luz del día y muy pronto caerá la
noche.
—Yo ofrecer usted un grande
negocio, amigo.
—Buena noticia,
señor. Mr. Winthrop dijo para sí:
—Ahora saltará de
gusto cuando se entere de lo que se trata. Este pobre mendigo vestido de
harapos jamás ha visto, ni
siquiera ha oído, hablar de tanto dinero como el que le voy a ofrecer. —Y
hablando en voz alta dijo—: ¿Usted poder hacer
mil de esas canastas?
—¿Por qué no,
patroncito? Si puedo hacer veinte, también podré hacer mil.
—Tiene razón, amigo.
Y cinco mil, ¿poder hacer?
—Por supuesto. Si
hago mil, podré hacer cinco mil.
—¡Magnífico! ¡Wonderful! Si yo pedir usted hacer
doce mil, ¿cuál ser último precio? Usted poder hacer doce mil, ¿verdad?
—Desde luego, señor.
Podré hacer tantas como usted quiera. Porque, verá usted, yo soy experto en
este trabajo, nadie en
todo el estado puede hacerlas como yo.
—Eso es exactamente
que yo pensar. Por eso venir proponerle gran negocio.
—Gracias por el
honor, patroncito.
—¿Cuánto tiempo usted
tardar?
El indio, sin
interrumpir su trabajo, inclinó la cabeza para un lado, primero; después, para
el otro, tal como si calculara los días o semanas que tendría que emplear para
hacer las cestas. Después de algunos minutos dijo lentamente:
—Necesitaré bastante
tiempo para hacer tantas canastas, patroncito. Verá usted, el petate y las
otras fibras necesitan estar bien secas antes de usarse. En tanto se secan hay
que darles un tratamiento especial para evitar que pierdan su suavidad, su
flexibilidad y brillo. Aun cuando estén secas, deben guardar sus cualidades naturales,
pues de otro modo parecerían muertas y quebradizas. Mientras se secan, yo busco
las plantas, raíces, cortezas e insectos de los cuales saco los tintes. Y para
ello se necesita mucho tiempo también, créame usted.
Además, para
recogerlas hay que esperar a que la luna se encuentre en posición buena, pues
en caso contrario no darán el color deseado. También las cochinillas y demás
insectos deben reunirse en tiempo oportuno para evitar que en vez de tinte
produzcan polvo. Pero, desde luego, jefecito, que yo puedo hacer tantas de
estas canastitas como usted quiera.
Puedo hacer hasta tres docenas si usted lo desea, nada más déme usted el tiempo
necesario.
—¿Tres docenas?...
¿Tres docenas? —exclamó Mr. Winthrop gritando y levantando desesperado sus
brazos al cielo—. ¿Tres docenas? —repitió, como si para comprender tuviera que
decirlo varias veces, pues por un momento creyó estar soñando. Había esperado
que el indio saltara de contento al enterarse que podría vender doce mil
canastas a un solo cliente, sin tener necesidad de ir de puerta en puerta y ser
tratado como un perro roñoso. Mr. Winthrop había visto cómo algunos vendedores
de automóviles se volvían locos y bailaban como ningún indio lo hace, ni
durante una ceremonia religiosa, cuando alguien les compraba en dinero contante
y sonante diez carros de una vez.
A pesar de la
claridad con que el indio había hablado, él creyó no haber oído bien cuando
aquél dijo necesitar dos largos meses para hacer tres docenas.
Buscó la manera de
hacer comprender al indio lo que deseaba y el mucho dinero que el pobre hombre podría
ganar cuando hubiera entendido la cantidad que deseaba comprarle.
Así, pues, esgrimió
nuevamente el argumento del precio para despertar la ambición del indio.
—Usted decir si yo
llevar cien canastas, usted dar por sesenta y cinco centavos. ¿Cierto, amigo?
—Es lo cierto,
jefecito.
—Bien, si yo querer
mil, ¿cuánto costar cada una?
Aquello era más de lo
que el indio podía calcular. Se confundió y, por primera vez desde que Mr.
Winthrop llegara, interrumpió
su trabajo y reflexionó. Varias veces movió la cabeza y miró en rededor como en
demanda de ayuda. Finalmente dijo:
—Perdóneme, jefecito,
pero eso es demasiado; necesito pensar en ello toda la noche. Mañana, si puede usted
honrarme, vuelva y le daré mi respuesta, patroncito.
Cuando Mr. Winthrop
volvió al día siguiente, encontró al indio como de costumbre, sentado en
cuclillas bajo el techo de palma del pórtico, trabajando en sus canastas.
—¿Ya calcular usted
precio por mil? —le preguntó en cuanto llegó, sin tomarse el trabajo de dar los
buenos días.
—Si, patroncito.
Buenos días tenga su merced. Ya tengo listo el precio, y créame que me ha
costado mucho trabajo, pues no deseo engañarlo ni hacerle perder el dinero que
usted gana honestamente...
—Sin rodeos, amigo.
¿Cuánto? ¿Cuál ser el precio? —preguntó Mr. Winthrop nerviosamente.
—El precio, bien
calculado y sin equivocaciones de mi parte, es el siguiente: Si tengo que hacer
mil canastitas, cada una
costará cuatro pesos; si tengo que hacer cinco mil, cada una costará nueve pesos,
y si tengo que hacer diez mil, entonces no
podrán valer menos de quince pesos cada una. Y repito que no me he equivocado.
Una vez dicho esto
volvió a su trabajo, como si te—miera perder demasiado tiempo hablando.
Mr. Winthrop pensó
que, tal vez debido a sus pocos conocimientos de aquel idioma extraño,
comprendía mal.
—¿Usted decir costar
quince pesos cada canasta si yo comprar diez mil?
—Eso es, exactamente,
y sin lugar a equivocación, lo que he dicho, patroncito —contestó el indio
cortés y suavemente.
—Usted no poder hacer
eso, yo ser su amigo... —Sí, patroncito, ya lo sé y no dudo de sus palabras. —
Bueno, yo tener
paciencia y discutir despacio. Usted decir yo comprar un ciento, costar sesenta
y cinco centavos cada una.
—Sí, jefecito, eso es
lo que dije. Si compra usted cien se las daré por sesenta y cinco centavitos la
pieza, suponiendo que tuviera yo cien, que no tengo.
—Sí, sí, yo saber
—Mr. Winthrop sentía volverse loco en cualquier momento—. Bien, yo no
comprender por qué no poder venderme doce mil mismo precio. No querer regatear,
pero no comprender usted subir precio terrible cuando yo comprar más de cien.
—Bueno, patroncito,
¿qué es lo que usted no comprende? La cosa es bien sencilla. Mil canastitas me cuestan
cien veces más trabajo que una docena y doce mil toman tanto tiempo y trabajo
que no podría terminarlas ni en un siglo. Cualquier persona sensata y honesta
puede verlo claramente. Claro que, si la persona no es ni sensata ni honesta,
no podrá comprender las cosas en la misma forma en que nosotros aquí las entendemos.
Para mil canastitas se necesita mucho más petate que para cien, así como mayor
cantidad de plantas, raíces, cortezas y cochinillas para pintarlas. No es nada
más meterse en la maleza y recoger las cosas necesarias. Una raíz con el buen tinte
violeta, puede costarme cuatro o cinco días de búsqueda en la selva. Y, posiblemente,
usted no tiene idea del tiempo necesario para preparar las fibras. Pero hay
algo más importante: Si yo me dedico a hacer todas esas canastas, ¿quién
cuidará de la milpa y de mis cabras?, ¿quién cazará los conejitos para tener
carne en domingo? Si no cosecho maíz, no tendré tortillas; si no cuido mis
tierritas, no tendré frijoles, y entonces ¿qué comeremos?
—Yo darle mucho
dinero por sus canastas, usted poder comprar todo el maíz y frijol y mucho,
mucho más.
—Eso es lo que usted
cree, patroncito. Pero mire: de la cosecha del maíz que yo siembro puedo estar seguro, pero del que
cultivan otros es difícil. Supongamos que todos los otros indios se dedican,
como yo, a hacer canastas; entonces ¿quién cuida el maíz y el frijol? Entonces
tendremos que morir por falta de alimento.
—¿Usted no tener
algunos parientes aquí? —dijo Mr. Winthrop desesperado al ver cómo se iban esfumando
uno a uno sus veinte mil dólares.
—Casi todos los
habitantes del pueblo son mis parientes. Tengo bastantes.
—¿No poder ellos
cuidar su milpa y sus animales y usted hacer canastas para mí?
—Podrían hacerlo,
patroncito; pero ¿quién cuidará entonces de las suyas y de sus cabras, si ellos
se dedican a cuidar las mías? Y
si les pido que me ayuden a hacer canastas para terminar más pronto, el
resultado es el mismo. Nadie trabajaría las milpas, y el maíz y el frijol se
pondrían por las nubes y no podríamos comprarlos y moriríamos. Todas las cosas
que necesitamos para vivir costarían tanto que me sería imposible, vendiendo
las canastitas a sesenta y cinco centavos cada una, comprar siquiera un grano
de sal por ese precio. Ahora comprenderá usted, jefecito, por qué me es
imposible vender las canastas a menos de quince pesos cada una.
Mr. Winthrop estaba a
punto de estallar, pero no quiso rendirse. Habló y regateó con el indio durante
horas enteras, tratando de hacerle comprender cuan rico podría ser si
aprovechaba la gran oportunidad de su vida.
—Piense usted,
hombre, oportunidad maravillosa. Fue desprendiendo una por una las hojas de su
libreta de apuntes llenas de números, tratando de demostrar al pobre campesino
que llegaría a ser el hombre más rico de la comarca.
—Usted saber; realmente,
usted poder tener un rollo de billetes así, con ocho mil pesos. ¿Usted comprender,
amigo?
El indio, sin
contestar, miró todas aquellas notas y cifras y vio con expresión de verdadero
asombro cómo
Mr. Winthrop escribía
con toda rapidez números y más números, multiplicando y sustrayendo, y aquello parecióle
un milagro.
Descubriendo un
entusiasmo creciente en la mirada del indio, Mr. Winthrop malinterpretó su
pensamiento y dijo:
—Allí tener usted,
amigo; ésta ser cantidad usted tener si acepta el trato. Siete mil y
ochocientos brillantes pesos
de plata, y no creer yo soy tacaño, yo dar usted más cuando negocio terminado,
yo regalar usted mil doscientos pesos
más. Usted tener nueve mil pesos.
El indio, sin
embargo, no pensaba en los miles de pesos; suma semejante carecía de sentido
para él. Lo que le había interesado era la habilidad de Mr. Winthrop para
escribir cifras con la rapidez de un relámpago. Esto era lo que lo tenía
maravillado.
—Y ahora, ¿qué decir,
amigo? ¿Ser buena mi proposición, no? Diga sí, y yo darle un adelanto de quinientos
pesos, luego, luego.
—Como dije a usted
antes, patroncito, el precio es aún de quince pesos cada una.
—Pero hombre —dijo a gritos Mr. Winthrop—, this is the same price..., quiero decir, ser mismo precio ... have you been on the moon... en la luna ... all the time?
—Mire,
jefecito —dijo el indio sin alterarse—, es el mismo precio porque no puedo
darle otro. Además, señor, hay algo que
usted ignora. Tengo que hacer esas canastitas a mi manera, con canciones y
trocitos de mi propia alma Si me veo obligado a hacerlas por millares, no podré
tener un pedazo del alma en cada una, ni podré poner en ellas mis canciones.
Resultarían todas iguales, y eso acabaría por devorarme el corazón pedazo por
pedazo. Cada una de ellas debe encerrar un trozo distinto, un cantar único de
los que escucho al amanecer,
cuando los pájaros
comienzan a gorjear y las mariposas vienen a posarse en mis canastitas y a
enseñarme los lindos colores de sus alitas para que yo me inspire. Y ellas se
acercan porque gustan también de los bellos tonos que mis canastitas lucen. Y
ahora, jefecito, perdóneme, pero he perdido ya mucho tiempo, aun cuando ha sido
un gran honor y he
tenido mucho placer al escuchar la plática de un caballero tan distinguido como
usted, pero pasado mañana es día de plaza en el pueblo y tengo que acabar las
cestas para llevarlas allá. Le agradezco mucho su visita. Adiosito.
Una vez de regreso en
Nueva York, Mr. Whinthrop, que sufría de alta presión arterial, penetró como huracán
en la oficina privada del confitero, a quien externó sus motivos para deshacer
el contrato explicándole furioso:
—¡Al diablo con esos
condenados indios; no comprenden nada, no se puede tratar negocio alguno con ellos!
¡Créame! No tienen remedio ni ellos ni ese su país tan raro. Lo que me
sorprende es que vivan, que puedan seguir viviendo en semejantes condiciones.
No hay esperanzas para ellos, ni las habrá en muchos siglos, de veras, yo sé de
qué hablo.
Nueva York no fue,
pues, saturada de estas bellas y excelentes obras de arte, y así se evitó que
en los botes de basura americanos aparecieran, sucias y despreciadas, las
policromadas canastitas tejidas con poemas no cantados, con pedacitos de alma y
gotas de sangre del corazón de un indio mexicano.
